Raul Seixas - Gita

25 de ABRIL- 25 de abril - 40 anos, 82

Fotografia de Hélder Gonçalves

Deixo que a palavra
tão incerta
teça

a liberdade a meio
deste Abril
para que a memória em Portugal não esqueça

tomando da flor
o cravo na matriz

teimando que a paixão
a tudo vença

dizendo não àquilo
que não quis

Maria Teresa Horta

Março 99

APENAS ISSO - 25 de abril - 40 anos, 81

Fotografia de Hélder Gonçalves

Dai-me ainda outro verão,

um verão do sul, redondo

lento maduro; um verão

de rolas frementes de cio,

de porosa alegria, de luz varrida

pela cal; dai-me

mais um verão rente à sombra

do pátio onde um rumor

cativo do poço sobe aos ramos;

um verão

limpo como o céu da boca;

mais dentro, mais fundo.

Ou por fim o silêncio.

Caindo a prumo.

Eugénio de Andrade

Foz do Douro, 8/1/99

BREVE OLÊNCIA - 25 de abril - 40 anos, 80

Fotografia de Hélder Gonçalves

Estão cerrados todos os jardins,
onde asas voaram e se romperam as pedras.
Como esquecer as estrelas pousadas no verão
e a ciência exacta das flores claras de ar?
Estão cerrados todos os jardins,
queimados da fome, escarlates de treva.
Que tempo esvoaça, lacuna ou máscara,
pelo lento longo suor das noites?
Estão cerrados todos os jardins,
hoje ervas sem pálpebras, gritos sem boca.
Cativeiros de estátuas, deixaram que o tempo
durasse muito tempo, em campo entardecido.
Estão cerrados todos os jardins,
Em palavras vendidas que esconderam o mundo.
Os olhos ruídos soam a sombra
nos risos sem riso, nos corações calados.
Estão cerrados todos os jardins.
A pele cresce, digerimos o vazio.
As palavras articulam-se de ossos.
Mudada em terra, toda água morrerá.
Estão cerrados todos os jardins
e seus lazeres felinos, seus salmos de pé.
É a hora surda de cicatrizes sem beijos,
de muros soterrados e pulsos incolores.
Estão cerrados todos os jardins
e vão nascendo dólmenes e corujas de ouro.
Porque se agita ainda a cauda dos peixes,
buscando fogos extintos no termo dos rios?
Estão cerrados todos os jardins.
A nada a alma se assemelha.
O mar perdeu-se contra as paredes.
Vivemos do que não pudemos viver.
Estão cerrados todos os jardins,
são antigas as novidades do mundo,
obedecemos a ordens, a norte do futuro.
Mas ainda estamos nus. E respiraremos.

Orlando Neves

ABAIXO A GUERRA - 25 de abril - 40 anos, 79

                                                                      Ana Hatherly

DEPOIS - 25 de abril - 40 anos, 78

Fotografia de Hélder Gonçalves

Primeiro sabem-se as respostas.
As perguntas chegam depois,
como aves voltando a casa ao fim da tarde
e pousando, uma a uma, no coração,
quando o coração já se recolheu
de perguntas e de respostas.

Que coração, no entanto, pode repousar
com o restolhar de asas no telhado?
A dúvida agita
os cortinados
e nos sítios mais íntimos da vida
acorda o passado.

Porquê, tão tardo, o passado?
Se ficou por saldar algo
com Deus ou com o Diabo
e é o coração o saldo
porquê agora, Cobrança,
quando medo e esperança

se recolheram também sob
lembranças extenuadas?
Enche-se de novo o silêncio de vozes despertas
e de poços e de portas entreabertas
e sonham no escuro
as coisas acabadas.

Manuel António Pina

DA VOZ DAS COISAS - 25 de abril - 40 anos, 77

Fotografia de Hélder Gonçalves

Só a rajada de vento
dá o som lírico
às pás do moinho.

Somente as coisas tocadas
pelo amor das outras
têm voz.

Fiama Hasse Pais Brandão

.

O POETA - 25 de abril - 40 anos, 76

Fotografia de Hélder Gonçalves

Trabalha agora na importação e exportação. Importa

metáforas, exporta alegorias. Podia ser um trabalhador por conta própria,

um desses que preenche cadernos de folha azul com números

de deve e haver. De facto, o que deve são palavras; e o que tem

é esse vazio de frases que lhe acontece quando se encosta

ao vidro, no inverno, e a chuva cai do outro lado. Então, pensa

que poderia importar o sol e exportar as nuvens. Poderia ser

um trabalhador do tempo. Mas, de certo modo, a sua

prática confunde-se com a de um escultor do movimento. Fere,

com a pedra do instante, o que passa a caminho da eternidade;

suspende o gesto que sonha o céu; e fixa, na dureza da noite,

o bater de asas, o azul, a sábia interrupção da morte.

Nuno Júdice

sem título - 25 de abril - 40 anos, 75

Fotografia de Hélder Gonçalves

No verão, por vezes, o vento Leste invade

a urbe. O vento da meseta – que o povo

diz não trazer nada de bom -, seca tudo

na sua frente. Também a cidade

está cheia de pessoas que secam tudo

na sua frente. Só conhecem pássaros

em gaiolas, árvores em toros

para crepitarem nas lareiras. O vento

cai, os insectos que arrastou

adubam os canteiros. As pessoas

duram todo o ano, estão sempre

vigilantes nas suas teias. De quem

falo – perguntas –. Ignoro! Abri

o computador a pensar num poema

e o texto foi invadido por um vento

cálido que não sei

para onde se dirige. Esperarei

Setembro, outra atmosfera, poderei

sair de casa, ir até ao correio,

escrever mensagens em que as aves

chilreiem, façam ninhos primaveris,

e pensar a cidade como se eu fosse

um forasteiro, com olhos de espanto:

carregar a memória com o crepúsculo,

coleccionar metáforas para,

no regresso, depositar

sob o teu olhar, avançar a mão

para a floresta, galopar intra-muros,

ouvir depois o boletim meteorológico

para saber onde iremos amanhã.

Egito Gonçalves

Sem título - 25 de abril - 40 anos, 74

Fotografia de Hélder Gonçalves

   Para que nasças no mês anterior
Para que nasças muito antes de chegares

Para que amanheças já aberta e recortada
No tempo anterior à tua vinda
Para que amanheças
Ó rosa anterior

Para que venhas
Mesmo antes de seres compreendida. Ainda
Antes da terra te poder gerar. Ó rosa
Já florida

Daniel Faria

POEMA EM SALDO Nº 25 - 25 de abril - 40 anos, 73

Fotografia de Hélder Gonçalves

Uma data que regressa sempre
transparente à cabeça
um sino pendular nas cavernas do corpo
e então escrevê-lo é abrir as potências
do sangue, dos pés até à raiz
dos cabelos, deixar crescer
a vida circular dos dias
pelo silêncio poderoso
se fundamenta um olhar
um sonho uma estátua invisível
dentro da memória
ordena-se o esquecimento
mantendo sempre a respiração do Mundo
entre muitos e muitos horizontes.

José Alberto Mar

Gaia, 1999

OS AMANTES OBSCUROS - 25 de abril - 40 anos, 72

Fotografia de Hélder Gonçalves

Nossos sentidos juntos fazem chama:

e as fantasias nossas vão soltar

os desejos desertos de quem ama

e em verso ou coração se quis tornar.

Nossos sentidos são matéria prima

de um canto que é mais leve do que o ar;

o mundo todo não nos adivinha:

somos sombra sem luz, sequer luar.

Que o corpo quebre a noite desolada,

que o corvo ceda a voz à escuridão:

mil luzes são o nome da amada;

quem se perdeu no verso é sem perdão.

Luís Filipe Castro Mendes

CIDADE DA AGONIA ou A PROMESSA POR CUMPRIR - 25 de abril - 40 anos, 71

                                                            Fotografia de Hélder Gonçalves

Um fulvo rubor, o último
no Tejo a anoitecer.
Que me segredas,
debruçada da janela,
sobre a água em flor?
Cerram-se os olhos do nosso bairro,

as sombras desencontram-se no escuro

da indiferença e do medo.

A cintilação dos arranha-céus

da nova riqueza

é fria, inexorável.

Fugiram todas as pombas e as gralhas

e os corvos

das artérias nobres da cidade

e das ruas, becos, calçadas onde só restam

corpos estilhaçados como estrelas

e palavras, relâmpagos, lágrimas, silêncios,

fúria, rosas profanadas

e miríades de antenas de televisão,

sobejos de festim,

um campo de derrota.

Será alguma vez o homem

irmão do homem?

Urbano Tavares Rodrigues

Sem Título - 25 de abril - 40 anos, 70

Fotografia de Hélder Gonçalves

Uma infância perfurada por zeppelins.
Hoje, de comando na mão, zappas.

És o canhoto de um anjo – melancolia
que te sufoca o amor e as veias,
uma a uma, esvaziadas de Deus.

Mas a que outra luz pode o coração
aceder se o lugar não foi capinado,

se a treva amarinha no imo líquido
das gavinhas sem tu a teres capinado –
e os anjos e os rinos quase extintos?

Vinte unhas: o escuro mate da morte.

António Cabrita

CANÇÃO DO RIO PROFUNDO - 25 de abril - 40 anos, 69

Fotografia de Hélder Gonçalves

Desci o rio profundo
com as sereias cantando
nos rochedos

espelho na mão
penteando
ao pôr-do-sol
os cabelos

E vi o gnomo
escondido
guarda fiel dos segredos
que nenhum canto revela
nenhum pente
nenhum segredo
só o fulgor deste mundo.

Y.K. Centeno

.

Sem título - 25 de abril - 40 anos, 68

Fotografia de Hélder Gonçalves

Bendito sejas arado
que lavras
neste chão sagrado
por odisseias mil
as palavras
rubras e secretas
na boca dos poetas
proclamando Abril.

6/1/99

Papiniano Carlos

O QUE PENSA SIM E O QUE PENSA NÃO - 25 de abril - 40 anos, 67

Fotografia de Hélder Gonçalves

Há o que pensa sim e diz que não
há o que pensa não e diz que sim
há aquele que decerto me odeia
e não faz senão rir-se para mim

Há o que diz que sim e diz que não
conforme a meia-cara com que fala
e aquele que diz sim que sim que sim
sem saber o motivo que o embala

Há o que pensa sim e diz que sim
e esse é concerteza meu irmão
esse que diz sim pensando sim
é o que luta por uma razão.

Fernando Miguel Bernardes

LIBERDADE - 25 de abril - 40 anos, 66

Era ainda a voz da juventude

quando a liberdade entrou
pelo canto da boca

As mãos acariciavam o sonho
enquanto o cheiro cinzento das grades
evadia os ideais

Hoje
em busca da palavra
o novo Abril amotina-se
na memória

Inconformada
pelo preço do não ser
arde agora
a palavra
traída
sem ousar … falar

26/1/99

Fernando Macias

Fotografia de Hélder Gonçalves

DOURO DE MIE ALMA - 25 de abril - 40 anos, 65

Fotografia de Hélder Gonçalves

Ah! riu de ls mius amores!
Guardian de las streilhas.
Quanto gusto de ti
I de ls tous ancantos!
Que buòno vê
Ber las ailas a bolar.
Ls paixaricos a cantar.
Las fáias a assomar …
Oubir, scuitar …
Ls cachones a fungar.
Niébros i carrascos a silbar.
Pastores sues fraitas a tocar
L’auga a caminar
Sien parar …
Pa l mar eimenso …
A chorar …
Ah! Douro de mie alma!
Tu tenes, boç.
Sós fuônte de bida.
D’einergie i riqueza.
L sangre de la tiêrra.
Como tu.
Nun hai eigual.
Sós la lhuç de Miranda.
Lhuç de Pertual!

Domingos Raposo
(Em língua mirandesa.)

POST-CARD (Os velhos, os pombos, os gatos) - 25 de abril - 40 anos, 64

Fotografia de Hélder Gonçalves

Alguns habitantes queixam-se dos pombos. Do mal
que fazem às fachadas, às estátuas, à pintura
dos automóveis. Os pombos não voam a gasolina
e têm humaníssimos hábitos como a gula, as
rivalidades do cio, a sede e a urgência
de defecar. Não entendem coleiras, gaiolas, servidões
de casota, falta de jardins e adornos
de penas alheias. E por esta divina ignorância
recebem, às vezes, algum milho displicente
dádiva de crianças para a fotografia ou de benignos
velhos reformados. Algumas mulheres continuam a
socorrer os antiquíssimos ( e terrestres) gatos
vadios. Gatos da nossa infância. Das traseiras,
dos muros, dos quintais – o Sindbad, a Pardoca – com
restos de arroz em papéis engordurados. Carinhosas
velhas, atentas à famélica e materna condição
das ninhadas, enquanto os pombos e os velhos
debicam espaços onde levavam asas. Por instantes
retomam uma destronada simbologia:
Eles no Céu, elas na Terra.

Inês Lourenço

Porto, 98