Rua de Faro na Zona da Sé Velha
Na minha visita à casa de meus avós, onde nasceu minha mãe, desci, como sempre, o caminho do “monte da sinagoga” à estrada. Do alto a vista é um deslumbramento de mar azul todo em volta da coroa de terra. O mar espraia-se das cercanias de Ayamonte a Olhão. Meio Algarve debaixo do meu olhar em brasa.
A juventude ressurge em plenitude e deixa adivinhar as alegrias passadas na busca das folhas e no rabisco dos frutos secos caídos das árvores. Num plano inclinado, ladeando o caminho, debaixo da inclemência do sol abrasador, se misturam, em aparente desordem, amendoeiras, figueiras, alfarrobeiras e oliveiras que, este ano, à falta de água, abortaram a sua produção.
Salvo as alfarrobeiras, carregadas de seus frutos escuros e secos, todas as outras se apresentam exangues, mortas de sede. As árvores da minha juventude ainda estão lá quase todas. Desta vez não pude apanhar os figos da figueira do poço, a da predilecção de minha mãe, pois não os havia.
Mas agarrei um monte de alfarrobas que, à chegada a Faro, depositei na mão delicada de meu filho. Para quê? Para ti! Para que sintas a sua textura rugosa e a riqueza que outrora permitiu a sobrevivência de teus avós.
O meu primo Gervásio as apanhará mantendo inquebrável a tradição de uma cultura milenar.
2 comentários:
E o extraordinário cheiro das alfarrobas que povoa todos os espaços em que habitam? Só passando de mão em mão as alfarrofas(e não só)procuraremos perpetuar o que de bom ainda existe.
Faltou-me descrever o cheiro todo, todo o cheiro, que exala daquele aglomerado puro - tradicional - de árvores em desfilada. Talvez porque o cheiro está dentro de mim.
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