Fotografia de Hélder GonçalvesOs cães espreguiçavam-se nos campos muito frios
que levavam a um rio de peixes muito nítidos.
A manhã cumpria-se e os salgueiros,
evidentemente os salgueiros seriam imprescindíveis.
Como devia ser o moço que pescava
não com cana de prata e anzol de ouro,
mas cabelos revoltos, rosto talvez sardento
antes do “Acidente”, muito antes
da “Morte em Veneza”, de Visconti.
(falo já se vê de Dirk Bogard)
A senhora passou pelo rapaz,
sorriu-lhe de passagem.
Um pássaro arrepiado nesse instante,
pipilaria entre as folhas de um choupo,
uma pequena aranha iniciaria
o trabalho da teia,
seu excessivo momento de glória,
e a luz, cristal estilhaçado,
pararia, de súbito, no rosto de Virgínia.
Dona Virgínia Woolf que levava nos bolsos,
cheios de âncoras, pedras,
talvez alguns papéis e se tornava água.
António Rebordão Navarro
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